Más o menos, somos

Más restas que sumas somos,
más inviernos que primaveras,
más golpes que caricias somos,
más copos de nieve que hogueras,
más tiempo que vida somos.
más prosas que poemas.

Menos amables que viles somos,
menos bendiciones que suerte,
menos sol que noches somos,
menos oportunidades que muerte,
menos amantes que enemigos somos,
menos eternidad que muerte.

Más palabras que sentir somos,
más promesas que cumplimientos,
más cuentos que princesas somos,
más hambrunas que alimentos,
más lentos que pacientes somos,
más tristezas que lamentos.

Cadena Perpetua

La esclava de las estrellas,
de las lunas llenas o rotas,
de las ganas y las gotas; lluvia
y del humo que no consumo....
La esclava del deseo y el ser
expuesto siempre o impuesto
de vez en cien, de cien veces

Esclava de los espacios vacíos,
de los sonidos de las clandestinas
vidas cerca de la ventana, de mí,
esclava del capital y la sencillez,
de lo vano y del orden eclesial,
de las rodillas y de las blasfemias
que nacen de mi indignación. Soy

Esclava de las preguntas secas,
de las respuestas emigrantes,
esclava de las ganas y el desánimo,
del deseo y el lamento al ido día
de hoy, de ayer, de siempre, esclava.

Adentro

La conciencia es una esfera
a su vez universo claustro
donde la verdad es motor
de cualquier mentira que habla
aunque existan voces que
niueguen que algo se ha ido.

La conciencia es un mapa azul,
verde, rojo, negro, blanco, gris...
Y realmente no conoce tonos
ni matices ni escalas ni patrones

-------ENTONCES-------

Tu conciencia es mi liturgia
mii conciencia es tu ignorancia
así que que sé verde, sé gris,
no existas, si quieres muere.
De todas formas tu conciencia
nunca será real en mi causa.

Sin ser

Sin lograr ser poeta
y mucho menos ser
artista sofisticada,
actriz de caja de diablo,
secretaria sentada
en silla de pecador,
soy quien declama,
quien representa
mi historia perfecta,
soy en exclusividad,
quien espera entumecida.

¿Quién diría?

Yo siempre llegando,

él siempre escapando, 

y el tiempo siempre pasando

y ambos siempre muriendo.

Hoy ¿quién diría? ¿Quién?

Que en la noche llovería

y entre mis ojos hallaría

la presencia de tu rostro

sin estar tu en mi recien

creada y escasa vida.

Hoy ¿Quién diría? ¿Quién?

Que espero el regreso tuyo

con la serenidad de quien

jamás ha sufrido por lo suyo

perder sin que las culpas

le pertenezcan a alguien.

¿Quién diría? Dime, ¿Quién? 

Que eres tan inocente y yo

inocente por demás de ver

el sol lejos de mí y de ti yo

y los dos lejos sin tener

culpas ni ganas de entender

que hay sin llegar a romper

ya había remedios para volver 

sin habernos volteado a ver

mundos distintos, ya habían

remedios para juntos comprender

de amor y de odio, de agua,

de humedad y también de sed.

¿Quién diría que ya habían

remedios para curar nuestro mal

que no era de amores ni de sal,

que era solo mero afán

de libertad falsa y condicional?

Redundancia

Quiero repetir una vez más
que me he descubierto mejor
desde que mi criterio, fugaz,
salió de tu presencia de temor
a la vida y a respirar aire puro.
Repetir con toda la redundancia
que exista en el mundo, que soy
mejor que las golondrinas, juro
que es verdad. Soy mejor, soy
completamente mejor y voy
evolucionando con el tiempo y
con las raíces tuyas en el pecho.