Foto: Tomada por mí mientras todos hablaban de esperanzas ajenas en el carro de camino a un destino desconocido. En ocasiones como ésta encuentras un ¿a dónde? y...
Las preguntas son plagas
que por completo toman
mi conciencia, mis ideas.
Están en formas desiguales;
como puramente abstractas.
Suspiradas nacen y viven
son quizás un por qué,
pero casi siempre no se ven
y están en mi pensante:
¿cómo? ¿cuándo? ¿yo?
un ¿quién eres o soy?
¿cuándo me perdí de mí?
¿cuándo llegaste a fastidiar
las cosas perfectas que
cuando dormía aparecían?
todo continúa en mi cabeza
como un circo, como ruedas
de la bicicleta colorida
de algún payaso novato:
¿sabes lo que quieres, querida?
¿entiendes lo que has tomado?
¿es realmente tu felicidad
lo que acaricias en lo poco
que alcanzas cada día escaso
en el que pareces la prioridad?
y todo es un círculo vicioso
y ajeno a mi voluntad, pero...
las preguntas son un ciclo
que parezco necesitar; siguen.
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