La sala ya tiene muebles,
el canvas ya es un cuadro,
el frío es propio del invierno
al fin salió del pecho...
y las sábanas alcanzan
a ser casi necesarias.
El polvo en la tubería
anda sedimentado.
El día ya es del sol
las noches tienen oscuridad,
estrellas, lunas y romance.
La casa ya se logró vender,
se vendieron las camas también.
El Apocalipsis ya tiene fecha
de desenlace yexpiración,
el portón abre sin sus llaves.
Las mentiras son ciertas
y lo cierto ya es falso,
la gente ya es puras tonterías,
simples ideas turbias andando.
El balcón ahora es terraza
ya todo es mero chiste,
todo se ha transformado.
El amor ya es indispensable
y el mundo es tan distinto,
menos yo, que sin querer,
sigo sin muebles en mi sala,
tirada en el suelo, suplicando
a los cielos compasión.
Sigo en el mismo vaivén
de fingir que me da igual,
de sonreir cuando amarte
es casi el sueño de mi vida.
Sigo sin vender mi casa,
está tan quebrada que nadie
la compra ni la renta.
Sigo con lo cierto
-cierto-
y con lo falso
-tan falso-
Sigo despertando aunque
es escasos momentos,
con deseos de tu muerte
y de la mía como en aquella
historia de Shakespare.
No comments:
Post a Comment