Aquí siguen desapareciendo,
con aquellos pobres indios
y con todos los
ancestros,
las buenas nuevas y
la risa.
Desaparecen con las
luchas
las palabras vivas y verdes.
También se van los
humanos.
Se va todo con los
difuntos.
Todo lo sepultamos;
luto.
Vivimos un día por
otro
Y llega la
enriquecida peste
a pintar fragmentos
pobres
a los pobres ricos
secos
que ven la pobreza
sentados
en las aletas de un avión.
Se van las
abundancias lindas,
Ya ni abundan las sequías.
Todo es un
desperdicio mas
Y no vale la pena
serle fiel
A las nubes con
lluvia en ellas
Porque también las
nubes
Con un soplo de
viento se van.
Las pocas gotas que
caen
Bailan sobre las
ideas
Que van mas de lo que
vienen.
Entonces quiebra lo
justo
Y se rompen las
escasas verjas
Que contienen la
piedad
Y las vacas se
Cruzan, pasan
A la casa de las
corbatas. Van.
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