Dicen que de amor nadie se muere.
Eso es tan falso como tus palabras
y tan certero como mis ilusiones.
De amor han muerto muchos, y yo
voy por ahí, cerquita del extravío
y de la embriaguez, por un supuesto
amor que derramé en el mantel
y ahora no es más que manchas y costra.
Si de amor nadie se ha muerto, tú,
que vas y cuando regresas me desvanezco,
explícame ¿qué soy yo si no una idiota
que camina expirante mientras el resto
de los peatones se burlan de mi faz?
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